Agosto

Ele pega-me na mão, enrola-me o cabelo e eu rio-me. Atira-me para dentro da água fria da piscina, eu saio, descalça, gelada, a gritar com uma fúria fingida na voz. Levanto a mão, para lhe bater, mas ele agarra-me e beija-me ao de leve. Deita-se ao meu lado, na relva, o sol a aparecer por entre as folhas das árvores, e diz-me baixinho, por entre gargalhadas, que sou a «bailarina mais croma que alguma vez conheceu».

É tão fácil, porque não é amor. Eu não o amo, e ele não me ama. Somos diferentes. 

Ele acende um cigarro e atira o fumo para longe. Eu sei que tudo acaba, mas não penso nisso. 

Não penso em quase nada. Que saudades da leveza do verão.